A pipoca

A culinária me fascina.

De vez em quando eu até me até atrevo a cozinhar.

Mas o fato é que sou mais competente

com as palavras do que com as panelas.

Por isso tenho mais escrito sobre comidas que cozinhado.

Dedico-me a algo que poderia ter o nome de

"culinária literária".

Já escrevi sobre as mais variadas entidades

do mundo da cozinha:

cebolas, ora-pro-nobis,

picadinho de carne com tomate

feijão e arroz,

bacalhoada, suflês, sopas, churrascos.

Cheguei mesmo a dedicar metade de um livro

poético-filosófico a uma meditação sobre o filme

A Festa de Babette

que é uma celebração da comida como ritual de feitiçaria.

Sabedor das minhas limitações e competências,

nunca escrevi como chef.

Escrevi como filósofo, poeta, psicanalista e teólogo

— porque a culinária estimula todas essas funções do pensamento.

As comidas, para mim, são entidades oníricas.

Provocam a minha capacidade de sonhar.

Nunca imaginei, entretanto,

que chegaria um dia em que a pipoca iria me fazer sonhar.

Pois foi precisamente isso que aconteceu.

A pipoca, milho mirrado, grãos redondos e duros,

me pareceu uma simples molecagem,

brincadeira deliciosa,

sem dimensões metafísicas ou psicanalíticas.

Entretanto, dias atrás, conversando com uma paciente,

ela mencionou a pipoca.

E algo inesperado na minha mente aconteceu.

Minhas idéias começaram a estourar como pipoca.

Percebi, então,

a relação metafórica entre a pipoca e o ato de pensar.

Um bom pensamento nasce como uma pipoca que estoura,

de forma inesperada e imprevisível.

A pipoca se revelou a mim, então,

como um extraordinário objeto poético.

Poético porque, ao pensar nelas,

as pipocas, meu pensamento se pôs a dar estouros e pulos

como aqueles das pipocas dentro de uma panela.

Lembrei-me do sentido religioso da pipoca.

A pipoca tem sentido religioso?

Pois tem.

Para os cristãos, religiosos são o pão e o vinho,

que simbolizam o corpo e o sangue de Cristo,

a mistura de vida e alegria

(porque vida, só vida, sem alegria, não é vida...).

Pão e vinho devem ser bebidos juntos.

Vida e alegria devem existir juntas.

Lembrei-me, então, de lição que aprendi com a Mãe Stella,

sábia poderosa do Candomblé baiano:

que a pipoca é a comida sagrada do Candomblé...

A pipoca é um milho mirrado, subdesenvolvido.

Fosse eu agricultor ignorante,

e se no meio dos meus milhos graúdos

aparecessem aquelas espigas nanicas,

eu ficaria bravo e trataria de me livrar delas.

Pois o fato é que, sob o ponto de vista de tamanho,

os milhos da pipoca não podem competir com os milhos normais.

Não sei como isso aconteceu,

mas o fato é que houve alguém que teve a idéia

de debulhar as espigas e colocá-las numa panela sobre o fogo,

esperando que assim os grãos amolecessem

e pudessem ser comidos.

Havendo fracassado a experiência com água,

tentou a gordura.

O que aconteceu,

ninguém jamais poderia ter imaginado.

Repentinamente os grãos começaram a estourar,

saltavam da panela com uma enorme barulheira.

Mas o extraordinário era o que acontecia com eles:

os grãos duros quebra-dentes

se transformavam em flores brancas e macias

que até as crianças podiam comer.

O estouro das pipocas se transformou,

então, de uma simples operação culinária,

em uma festa, brincadeira, molecagem,

para os risos de todos, especialmente as crianças.

É muito divertido ver o estouro das pipocas!

E o que é que isso tem a ver com o Candomblé?

É que a transformação do milho duro em pipoca macia

é símbolo da grande transformação

porque devem passar os homens

para que eles venham a ser o que devem ser.

O milho da pipoca não é o que deve ser.

Ele deve ser aquilo que acontece depois do estouro.

O milho da pipoca somos nós:

duros, quebra-dentes, impróprios para comer,

pelo poder do fogo podemos,

repentinamente, nos transformar em outra coisa

— voltar a ser crianças!

Mas a transformação só acontece pelo poder do fogo.

Milho de pipoca que não passa pelo fogo

continua a ser milho de pipoca, para sempre.

Assim acontece com a gente.

As grandes transformações acontecem

quando passamos pelo fogo.

Quem não passa pelo fogo fica do mesmo jeito,

a vida inteira.

São pessoas de uma mesmice e dureza assombrosa.

Só que elas não percebem.

Acham que o seu jeito de ser é o melhor jeito de ser.

Mas, de repente, vem o fogo.

O fogo é quando a vida nos lança numa situação

que nunca imaginamos.

Dor.

Pode ser fogo de fora: perder um amor,

perder um filho,

ficar doente,

perder um emprego,

ficar pobre.

Pode ser fogo de dentro.

Pânico, medo, ansiedade, depressão

— sofrimentos cujas causas ignoramos.

Há sempre o recurso aos remédios.

Apagar o fogo.

Sem fogo o sofrimento diminui.

E com isso a possibilidade da grande transformação.

Imagino que a pobre pipoca, fechada dentro da panela,

lá dentro ficando cada vez mais quente,

pense que sua hora chegou:

vai morrer.

De dentro de sua casca dura,

fechada em si mesma,

ela não pode imaginar destino diferente.

Não pode imaginar a transformação que está sendo preparada.

A pipoca não imagina aquilo de que ela é capaz.

Aí, sem aviso prévio, pelo poder do fogo,

a grande transformação acontece:

PUF!! — e ela aparece como outra coisa,

completamente diferente,

que ela mesma nunca havia sonhado.

É a lagarta rastejante e feia que surge

do casulo como borboleta voante.

Na simbologia cristã o milagre do milho de pipoca

está representado pela morte e ressurreição de Cristo:

a ressurreição é o estouro do milho de pipoca.

É preciso deixar de ser de um jeito para ser de outro.

"Morre e transforma-te!" — dizia Goethe.

Em Minas, todo mundo sabe o que é piruá.

Falando sobre os piruás com os paulistas,

descobri que eles ignoram o que seja.

Alguns, inclusive, acharam que era gozação minha,

que piruá é palavra inexistente.

Cheguei a ser forçado a me valer do Aurélio

para confirmar o meu conhecimento da língua.

Piruá é o milho de pipoca que se recusa a estourar.

Meu amigo William, extraordinário professor pesquisador da Unicamp,

especializou-se em milhos,

e desvendou cientificamente o assombro do estouro da pipoca.

Com certeza ele tem uma explicação científica para os piruás.

Mas, no mundo da poesia,

as explicações científicas não valem.

Por exemplo:

em Minas "piruá" é o nome que se dá às mulheres

que não conseguiram casar.

Minha prima, passada dos quarenta, lamentava:

"Fiquei piruá!"

Mas acho que o poder metafórico dos piruás é maior.

Piruás são aquelas pessoas que,

por mais que o fogo esquente,

se recusam a mudar.

Elas acham que não pode existir coisa mais maravilhosa

do que o jeito delas serem.

Ignoram o dito de Jesus:

"Quem preservar a sua vida perdê-la-á".

A sua presunção e o seu medo são a dura casca do milho

que não estoura.

O destino delas é triste.

Vão ficar duras a vida inteira.

Não vão se transformar na flor branca macia.

Não vão dar alegria para ninguém.

Terminado o estouro alegre da pipoca,

no fundo a panela ficam os piruás

que não servem para nada.

Seu destino é o lixo.

Quanto às pipocas que estouraram,

são adultos que voltaram a ser crianças

e que sabem que a vida é uma grande brincadeira...

"Nunca imaginei que chegaria um dia

em que a pipoca iria me fazer sonhar.

Pois foi precisamente isso que aconteceu".

Rubem Alves
O texto acima foi extraído do jornal "Correio Popular"